Justo después de amanecer...

Anhelo.

2012-01-24T01:06:00.001+01:00

Anhelo ser y no ser nada,
un soplo de aire, una palabra,
que se escapa de tu boca
en un anhelo.

Escudos

2012-01-07T01:48:00.002+01:00

Se sentía patética. El cristal semi-opaco de una de las puertas reflejaba su figura. Lejos se escuchaban tacones, pasaban parejas, y todos luchando contra la niebla; gente que se divierte sin problemas o gente que, con tanto alcohol, se olvida de que los tiene. Las pocas farolas de la calle daban luz a aquella escena y ella, con abrigo, fumaba en su terraza. Todo el calor de la vida se acababa haciendo humo y terminaba por mezclarse con la niebla y la noche. Una capucha para resguardar las sienes de aquella terrible noche. La capucha gris cubría la cabeza y reconoció en su reflejo quizás a un caballero medieval con toda la grandilocuencia de su armadura, a punto de prender la lanza y montar en su caballo, con toda la fortaleza y la parsimonia propias de la gloria. Ese valor tan altivo de las figuras reconocidas como vencedores. Y en la mano la espada con rubíes y esmeraldas: el filo suave del acero guardando el honor junto a la elegancia de las piedras preciosas. Y se sintió tan grandiosa, tan grandiosa y tan patética a la vez. Como arma sólo empuñaba su cigarro, que, apenas echando humo, se hacia nada. Ella no tendría lanzas ni espadas con puño de oro ni tampoco armadura, el cuerpo detendría todos los golpes y como defensa y ataque quizás la palabra. Puede que también algo de rabia en la mirada, el odio deslizándose por sus mejillas y un mínimo de esperanza. Pero compartía con aquel caballero inglés el entusiasmo por librar las batallas del presente, las que están por venir y las que, inesperadamente, vendrán. Y tiró el cigarro. Cenizas sobre la tumba.

Revolucionarios de papel

2011-12-08T20:24:00.000+01:00

La poesía la borde del precipicio, las calles cubiertas por el fino rocío de las decepciones anejas, los pasos perdidos por las piedras sin rostro, los rostros hundidos en lágrimas y puños humillados...BLA, BLA, BLA. Palabras bonitas. Palabras bonitas que puede escribir cualquiera, cualquiera. ¿Qué hacéis? Revolucionarios de papel. “Que el mundo está muy mal, muy jodido, que no hay pan, que falta agua, que la gente se muere y sí, somos muy conscientes joder, muy críticos, muy autocríticos, muy maduros, muy responsables, muy listos, tan listos que no ponemos telecinco ni vamos a los rollos de siempre, que somos más de cerveza en mano y puño en alto, ya sabes, de amigos, copas, charlas, y tal.” Y tal. De filosofía barata sois, de cosas fáciles, de palabrería, de sentaos a ver como los demás os solucionan la vida, de protestas de boca pequeña. Retratos de angostura sois, charcos de arena, cristales rotos, vasos vacíos, agua sucia, zapatos rotos, eso sois. Me entran ganas de vomitar cada vez que oigo, que leo una inútil crítica, una bonita palabra tras otra en forma de coro cansado, desfallecido, sin voz. Porque por mucho que digáis, el movimiento se demuestra andando. SALUD Y LIBERTAD.

No te quedes mirando

P.D.: no (sólo) es una feroz crítica, es una invitación.

Gracias

2011-11-20T03:21:00.001+01:00

"Je Veux d'l'amour, d'la joie, de la bonne humeur, ce n'est pas votre argent qui f'ra mon bonheur, moi j'veux crever la main sur le coeur."

Despuntando las tradiciones familiares he de decir que me llevo mucho más que nadie de esta derrota pretendida llena de flores y crespones negros coronados de lirios blancos. Tengo las ansias de parecerme minimamente; y con minimamente me conformo. Me quedan montañas de libros descubiertos que tú en persona me diste para que hiciera con ellos mi guarida, la afrenta agria de las cosas dulces, el odio en los ojos junto a la decepción, la elegancia del tabaco y su olor frente a las tapas de cuero viejo y las páginas amarillentas, algún negativo que olvidaste a modo de marcapáginas y que nunca revelaré, la saliva de las palabras clásicas envolviendo los recovecos de un presente descatalogado. Todavía guardo, aún no he usado, esa pluma de colores que ni siquiera tiene tinta. Y es que sólo tú ya sabias que iba a ser lo que soy: una filóloga de poca monta que bien podría haber sido dentista o barrendera de no ser por las tapas de cuero que me cobijaron en mi infancia: aquellos relatos llenos de vida y yo tan muerta ante ellos que no me quedó otro remedio más que aprender a luchar. Así soy yo, me conformo con luchar, con llevarte como escudo, las palabras de ánimo cubriendo las paredes vacías de poemas, las dedicatorias en la primera página de los libros de pasta blanda, las citas en latín en la cabeza cuando peleo con la traducción el día del examen. Lo normal. Sólo era una cría, sólo la más pequeña, la más inesperada y, quizás sea un efecto de la edad, la más sincera. Pero todas las niñas se hacen mujeres. Y aquí sigo yo, mirando desde el suelo la montaña de libros que sé que nunca alcanzaré, y cuidando que el tiempo nunca se lleve mis derrotas.

Mi armadura hecha escombros

2011-10-24T16:41:00.005+02:00

"No te voy a engañar, tengo poco que dar"
Y ya casi no me queda nada. Si rebusco en los bolsillos me quedan sueños, pero hay más pesadillas. Nunca quise engañarte, no tengo chaqueta y me entra el frío en los riñones, se me arruga la espalda y sólo me queda arrastarme por las piedras de algunas ciudades en las que no estuve nunca. Durante años fui guardando la risa y los retazos de odio en una maldita caja que ahora ni siquiera recuerdo donde está. Llené tu cabeza de confesiones, me quedé vacía de escombros, y los quiero. Llueve, y no tengo nada, tampoco agua de lluvia. Ha llegado el invierno casi de sopetón, cuando aún es otoño y quien lo diría. Humo. Si quieres ceniza pon la mano y recoge mis blasfemias. Todas aquellas impotencias que me socavaron, la imposibilidad de ser personas, la resignación constante, la decepción permanente. Y todos estos jodidos relatos cutres de depresión perenne que no acaban con un punto. ¿Qué más quereís de mi? Tengo poco que dar, jamás os he engañado.
¿Y quién tiene mi caja de pandora?

Es lo mejor que puedo escribir hoy

2011-10-03T15:53:00.007+02:00

A vaso de tequila por juramento. Se acabó el limón y nos pasamos a la botella de al lado cuando nos cansamos de agriarnos la sed. Se nos puso el pulso en las venas, se cerraron las calles, se apagó la luna y casi por compasión se hizo de día. No eres una princesa ¿y qué más da? Al menos te merecías un dentista pero acabaste entre libros, como siempre. ¿Quien dijo que la pasión mata? La pasión revive y agoniza cuando muere, pero nunca acaba, no del todo. ¿Quieres un cigarro? No fumabas, ahora no sé que harás, ni me importa. Es el único vicio que te faltaba. La gente miraba por los cristales y no veían nada, todo lo empañaba el humo y tú seguías ahí, a ras de fuego, y nadie lo entendía. Pero daba igual. Nos olvidamos de tomar aire entre chupito y chupito y la barra empezó a cubrirse de lunas y de octubres. Un falto profeta acertó cuando desde el otro lado del bar gritó: tarde o temprano se acabarán los vasos. La gente entraba y salía. Cada cual se quiere a su manera, qué más dará. Nos ahogan las noches y el cielo se nos echa encima pero quedan bares. ¿Y qué andarás haciendo ahora? Llamame un día de estos, compro limón y sal.

Necesitamos odiarnos.

2011-09-22T22:08:00.002+02:00

Que me hierve la sangre y se me hinchan las venas y me explota el calor en las manos y mis pies siempre están fríos. Y de pronto me sobra el aire pero de repente necesito respirar hondo porque si no tiemblo de miedo y se me congelan las uñas cuando me arden las sienes. ¿Qué quieres que te diga? Que si cierro los ojos te veo y si no los cierro también y se me llenan de rabia los párpados y escupo maldiciones por los ojos. Y encima te dedicas a dedicarme esas canciones que yo siempre he escuchado, esas que tú no conocerías de no ser por mi, y me ofende. Que son parte de mi, ¿no lo entiendes? Y tú lo estás usurpando. ¿Qué quieres que te diga? Que esas letras nunca te pertenecieron, pero no importa, si no las coges tú las cogerá cualquiera. ¿Qué quieres que te diga? Que soy una de esas personas que come pensando en palabras y mastica y traga y digiere pensando en las nubes, soy de esas que cuando mira a las nubes piensa en los ascensores, y si llueve se viste de verde, de esas que andan descalzas por las casas ajenas. Soy una de esas personas inconscientes, egoístas y lascivas, una de esas que odian la responsabilidad y todas esas memeces apolíneas, soy de esas personas que saben qué significa apolíneo, una de esas personas que escriben con la sangre que hierve por las venas hinchadas cuando tienen las manos frías. Sí, una de esas que cantan las canciones de Sabina y las de Extremo: “Ya que preguntas, pa’ ahogar mis penas, me fui de putas la noche entera”, y después las maldicen. ¿Qué quieres que te diga? Que si algo me duele es la poesía agonizando en el borde del papel. ¿Qué quieres que te diga? Que soy de esas que no publicaban nada personal. ¿Qué quieres que te diga? Que todos hemos cambiado. ¿Qué quieres que te diga? Que me apetece odiarte y no puedo.

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Tale.

2011-09-07T17:28:00.006+02:00

To-morrow, and to-morrow, and to-morrow,creeps in this petty pace from day to day, to the last syllable of recorded time; and all our yesterdays have lighted fools the way to dusty death. Out, out, brief candle! Life's but a walking shadow, a poor player, that struts and frets his hour upon the stage, and then is heard no more. It is a tale told by an idiot, full of sound and fury, signifying nothing.
Macbeth
William Shakespeare

De cómo cuesta escribir y de cómo aprendemos a leer con los ojos cerrados lo que no queremos oir, esas indirectas en las heridas de la piel. -Qué no, que no eran indirectas- dices. Y la piel se infecta y el libro pesa cada vez más, ya no nos cabe en las mochillas de la bella durmiente, tampoco spiderman soporta su peso, y nos dedicamos a comprarnos carteras de piel. -Son más elegantes- dicen. Y ya somos mayores. Y a veces nos arde la frente y se nos cicatriza la mano al coger el lápiz. Y ahí sigue el dichoso libro y qué pereza...Este maldito cuento, este maldito relato, esta apestosa historia. Y sin saber cómo ni de qué forma acabará. Y punto.

Responsoabilidades

2011-09-07T17:07:00.006+02:00

Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.
La extraña pareja
Ismael Serrano.

El velo negro no era suficiente para empañar la vista, solo la ocultaba. Lo que realmente impedía la visión eran las lágrimas que se resistían a deslizarse por las mejillas. Hacía frío aunque era verano, y el calor del agua contenida le abrasaba los ojos. A los pies de la iglesia había charcos, esquivándolos entró. La iglesia estaba desierta, ahora ya casi nadie creía en nada que no se sirviera en un bar.
Comenzó a rezar: las rodillas descansaban en el mullido reposa-pies de madera - aquella especie de plataforma, que se erguia a ras de suelo tras nacer de la espalda de unos de los muchos asientos que poblaban la pobre y pequeña iglesia de pueblo, recubierta de una tela morada- y sus brazos doblegados en sus codos se clavaban en el banco delantero, su murmullo se desplegaba por el silencio del templo y sintió miedo mientras recitaba el bien aprendido responso.
Todos los penúltimos sábados de cada mes sacaba el velo negro del armario, lo tendía para ventilarlo, lo sacudía y lo planchaba. Después se iba de fiesta. El domingo amanecía en cualquier cama, al lado de cualquiera, como casi todos los domingos, y huía de la misma manera: con cuidado se levantaba de la cama, se ponía el sujetador, el vestido, se recogía el pelo, se pintaba los labios, dejaba la marca de un beso en la almohada o en el colchón, dejaba la liga en la mesita de noche o en la cómoda o en el pomo de la puerta, metía las bragas en el bolso y se iba. De camino a casa, siempre andando, a veces caminaba un par de minutos, a veces horas, tiraba las bragas en el primer contenedor que veía. Era un rito extraño, pero estaba acostumbrada a hacerlo y para ella era lo más normal del mundo. Al llegar a casa se daba una ducha de, al menos, media hora y esperaba pacientemente a las 8 de la tarde. Aquellos domingos por la tarde nunca hacía planes, nunca quedaba con nadie, el responso la esperaba. Llevaba años repitiendo mes tras mes el mismo responso y cuando se le venía a la cabeza un martes o un viernes se echaba una copa de whisky. Mientras el alcohol caía intentaba no recordar que a él le gustaba el martini, pero la mayoría de las veces no lo conseguía, y entonces se ponía un poco más de whisky en la copa. Mientras tanto, él estaría en alguna bar o en alguna casa bebiendo, sin duda, una copa de martini.
Hacía años que lo mató. Ella se acercó, él sabía lo que iba a decirle:
-No podemos seguir así, será mejor que lo dejemos.
Y desde entonces, hasta hoy. Se volvieron a ver un par de veces, pero hicieron como que no se veían. Desde aquel día a ella le quedó la responsabilidad de velar al difunto y la contradictoria decisión de continuar con la vida siempre en duda mientras el dolor, la culpa, la rabia y la ausencia se mezclaban con el sabor de otros besos.
Otros besos dulces que a veces se amargaban cuando llegaban los recuerdos: las espinas de las rosas, el vino avinagrado; aquellas tardes de vino y rosas no fueron tan buenas, las pancartas acabaron por mojarse en el mar, pero nunca vieron la arena de playa. Y sin embargo, ella vivió todo intensamente y prometió que nunca prometería, lo que la ató al segundo amor del su vida. Y entre aquel debate, la decisión que tomaban las distancias y las promesas, fue el tiempo de achacar responsabilidades.

Terminó el responso, a penas 15min. Salió de la iglesia bajo la atenta mirada del sacerdote que siempre la observaba con curiosidad pero que nunca se atrevía a dirigirse a ella. Se quitó el velo, el frío inusual de aquella tarde de agosto le abofeteó en la cara, y encendió un cigarrillo para entrar en calor. Para entrar en calor.

Al primer amor se le quiere más,
a los otros se les quiere mejor.
Antoine de Saint-Exupery

solitāte

2011-09-04T17:22:00.001+02:00

Que la soledad no escuece tanto como dicen. Lo que quema es la culpa, lo que desgasta es el tiempo, lo que desgarra son las promesas, pero la soledad no, que te digo yo que no, que no. ¿Que nadie vive del aire? Porque tú lo digas. Y de canciones y de poemas y de madrugadas, todo rociado con algún licor, eso sí; fumar es opcional, ya no está de moda. Que la soledad no es un lastre, que no, te lo prometo. Hay música y la tele siempre calma. Que yo cuando llego a casa lo primero que hago es encenderla, aunque no la vea, y decir bien alto: “Ya estoy en casa”, por si alguien le interesa. ¿A quien iba a interesarle, hombre? A alguna pared. Créeme, que no, que la soledad no es un castigo, que no es malo, que no duele. Lo que duele es sentirse solo cuando estás con gente, la soledad es otra cosa.

De muertos y muertes

2011-06-15T01:46:00.003+02:00

Todos morimos. Pero no de aquella muerte eterna del revivir o del negro iretornable, morimos en un sentido más simple, más triste, más completo. La muerte nos acoge en el olvido de unos ojos negros cuando dicen fijamente mirando a otros ojos: “Ya no te quiero”: Hay muertes naturales, de estas abocadas al olvido sereno, aquellas muertes que vienen despacio, con una agonía lenta. Pero también hay muertes forzadas, asesinatos en toda regla, aquellas muertes son las del “No puedo quererte”, “debo olvidarte” o “tengo que irme”, y suele temblar la voz como tiemblan los puñales tras la espalda del futuro finado. A veces, se rinde luto: en lugar de flores, algunas tardes viendo fotografías o leyendo viejas cartas emborronadas; otras veces, ni siquiera existe el mayor remordimiento, la mínima tristeza. A veces, una lápida a modo de carta de despedida; otras veces no queda ni un último adiós, y hay quien quiere dejar rastro y sólo deja vacío, pero todas las muertes se superan. A veces somos culpables de las muertes, otras veces somos victimas, pasivas o activas, incluso cómplices en muchos casos.
Pero al final alguien viene a revivir la sonrisa y se puede asegurar que los nuevos besos han revivido al cadáver, más siempre será tan solo un cuerpo olvidado para otra persona: una cara amiga, un retrato de olvido, una despedida, una historia —muerta—.

Ella le había dejado, nos explicó sereno,
y había decidido considerarla muerta,
y brindar por su olvido y su descanso eterno,
y celebrar su entierro de taberna en taberna.

La extraña pareja
Ismael Serrano

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No sólo son quimeras.

2011-05-19T05:49:00.002+02:00

Un día nos despertamos, nos unimos, vimos que teníamos la suficiente fuerza como para, por lo menos, intentar resucitar lo que seguramente volverá a morir, pero mientras tanto nos toca jugar con el destino a crear batallas. No somos invencibles, ni siquiera héroes aunque aún queden miles de causas justas que defender. Quizás nos dejemos la piel y salgamos desquebrajados de esta historia inundada de falsas apariencias pero hemos nacido con la frente señala por el odio que nos reúne, el pavor que todos sienten y la certeza de vencer todos los impedimentos que nos quieran poner. Habrá tiempo de ver si la andadura por los paraísos desiertos funciona, por desgracia siempre hay tiempo y siempre acaba habiendo vencedores y vencidos, y mientras andamos dándonos golpes con la vida sólo nos queda aguardar a ver si nuestra particular batalla acaba o no, por fin, en el primer grupo.

Tenemos la rabia contenida en palabras, en pancartas y en consignas que les cantaremos a nuestros nietos. Tenemos paciencia y la esperanza todavía no muy rota. Tenemos deberes y algún que otro miedo, tenemos apoyos y ganas de cambiar lo que tenemos.

wwww.democraciarealya.es

UTF-8

2011-04-10T01:43:00.000+02:00

Éramos un par de canallas dejándonos los puños en las mesas desgastadas de la facultad cuándo oíamos por undécima vez: “Eres insoportable”. Ya ves, nunca se me dio bien caer bien la gente de bien. Y aquí seguimos cabalgando por las ruinas de una Troya desgastada que huele a fracaso cuando las herraduras firmes –herejes opresores de la tímida bravura del caballo- remueven las cenizas de aquellos edificios que se erigían eternos y altivos, como si nunca fueran a pisar el suelo. Aquellos éramos nosotros, fumando a las puertas del gran edificio, temiendo entrar por si adentro encontrábamos otro desengaño. Aquellos idiotas con las manos encarnecidas, los huesos calizos rotos y la tinta aborreciendo las arrugas de la piel—caminos de la vida: caminos de gitanos hacia alguna moneda-. Éramos y seguimos siendo y muy a mi pesar siempre seremos unos inútiles que a fuerza de reescribir los mismos temas siempre acabamos por olvidarlos. Y ya no hay salvación, no hay salida para tanta ineficiencia disfrazada de una pereza vana cuyo único fruto es la oración perdida por entre el teclado que tintinea una desacompasada melodía pedante que suena a lo de siempre, a lo mismo de siempre.

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Algo diferente

2011-03-09T16:43:00.000+01:00

Podría escribir lo que te quiero, lo que te he querido o lo que te sigo queriendo. Podría escribir sobre como el tiempo nos aplasta y va devorando cada paso que sacude el polvo de la tierra yerta sobre la que me enterrarán, con suerte, mis nietos. Podría cantar a la lluvia cuando riega las mentiras que no deja escuchar el ruido —que diría el señor Serrano. También podría, eso, parafrasear a cantantes, aquellos que cantan lo que yo no sé contar. O bien podría citar a tantos escritores que sí merecen la pena. Podía hablar del tiempo, otra vez, describiendo como un reloj de arena sepulta las horas y como unas manecillas tiemblan bajo la guadaña y como el repiqueteo del tic tac sobre nuestras cabezas retumba en la estancia familiar, sombría —que diría el señor Machado. Podía hablar del teatro de la vida: el telonero que al bajar el telón cierra la función como el sepulturero al tapiar el nicho sella el cadáver, la gente que se divierte siendo personaje de una vida extraña, lejana de sí y el Dios que escribe y dirige la obra de la que no podemos escapar. Podría hablar de las palabras, de como lo envuelven todo, de como lo ensucian o lo purifican. Podría hablar de ti o de mi sin decir que soy yo o tú, podría hablar de panadero, del basurero, del taxista y retrataría su vida como una vida cualquiera pequeña pero enormemente grande; podríamos ver lo maravillosos de los pequeños detalles. Podría, y estaría bien, pero eso ya lo ha hecho mucha gente.

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Agua

2011-02-28T17:58:00.001+01:00

Cada lágrima es un recuerdo que se forja,
una herida que jamás cicatriza,
un lucero que roza las laderas del tiempo
y acaba en un beso con el suelo.

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Madrid

2011-02-21T01:08:00.000+01:00

I
Ruido entre el tumulto
de aire putrefacto
que encubre de sonido
tanto vacío
como si hubiera vida
entre tantos ojos muertos,
como si hubiera hombres
entre tanta gente.

II
Es un reloj vacío
y la arena va enterrando
todos los soles de algunas mañanas
mientras los cristales, rotos,
siguen conteniendo algo
igual de inexistente.

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Mochilas

2011-02-17T15:21:00.000+01:00

Un peso muerto detrás de dos asas anchadas a un cuerpo perdido, muerto también, roído por la vida a pesar de los pocos años. Los pasos torcidos por esta senda tortuosa, que diría don Antonio, de la vida que no nos lleva a ninguna parte, que diría un pesimista no peor encaminado que el maestro. Los cuadernos, deshojados; los lápices comidos por el tiempo, devorado por los años; las gomas que se nos perdieron siempre detrás de miles de confusiones, camino de una respuesta certera que nunca llegamos a encontrar; los sacapuntas, perfectas escusas de una juventud dormida decidida a escapar del libro saliendo a buscar en la papelera conversaciones con aquellos amigos de los que hoy nos hemos olvidado; y más tarde el tipex, audaz signo de crecida adolescencia. Mil historias que guardábamos en las mochilas camino del colegio, ilusos niños de ojos rojos decididos a no perder el mundo, a olvidar las tiernas historias que tanto aborrecíamos y que dejamos a un lado en nuestro maldito afán por crecer. Un peso muerto detrás de dos asas anchadas a un cuerpo, herido por los años, con mil historias, ya vencidas, camino del mismo paseo de siempre, con las mismas frustraciones, a distintos niveles. Un peso muerto: el peso de todos aquellos años que ya ni alcanzamos a recordar.

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catorce.

2011-02-14T17:49:00.000+01:00

En días como hoy fumo más de la cuenta, por desmerecer el aire y no ensuciarlo con palabras, por purificarlo con el humo que sale de los pulmones como si fuera el beso que no nos damos, por quemar el tiempo que pasa de año en año recorriendo tantas tardes de sueños rotos: promesas incumplidas, planes fracasados, tormentas de invierno y alguna que otra mentira más. O quizás, sencillamente, fume porque tengo ganas de fumar.

En días como hoy me escondo del mundo, por no ver los besos con los que los enamorados sellan esos paseos de media tarde, ni los claveles rojos que rebosan los escaparates de las floristerías como silenciando algún secreto proveniente de las entrañas de los nomeolvides o de las amapolas o quizás, más probablemente, de los lirios blancos que acunan las muertes de otoño cuando cubren las coronas de los muertos. Y no sé si celebrar que estoy viva o que no estoy muerta del todo este catorce de febrero que apenas era un día más hace unos días menos. O quizás, sencillamente, no haya nada que celebrar.

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Peligros.

2011-02-02T01:17:00.000+01:00

Pestañear es peligroso.
Antes de cerrar los ojos había una perfecta realidad transitable, después vino un beso a derrumbar las realidades tristes para crear fantasías lejanas, utópicos lugares, paraísos desiertos, huellas de secretos cubiertas de la soledad de la ausencia inmediata, patente compañía eterna. Y viviendo a la sombra de la luna, por un momento, cerré los ojos. Y otro beso vino a sacudir la tranquilidad del solitario, la sospecha dolorosa de la duda, el pecado y el engaño público que va quemando más que si estuviera oculto. Pestañear es peligroso, dejarse llevar también, dejarse querer aún más, jugar a seducir es peor.
Querer es peligroso.

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Tonterias.

2011-01-15T01:03:00.000+01:00

1.
Cualquier día moriremos
sin haber confesado esos secretos
que nos están matando.

2.
No somos tan especiales
como queremos creer,
ni siquiera
como deberíamos.

3.
Quizás aún quede esperanza
y las vidas se reflejen
en cada piedra
de este suelo milenario,
quizás quede un atisbo de luz
en cada puta estrella
y dejemos de ser mediocres,
algún día,
para escribir algo decente.

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¡Oh!

2011-01-05T20:14:00.001+01:00

¡Oh redundancia hueca
de la voz actual
tras tantos siglos de poetas
de oro, plata y bronce
chapa, latón y aire!

Intentando crear un poema que empezara con ¡oh! y no resultara ''pedante''

(Dedicado a Oscar y a su poema en otro blog)

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Poetas.

2010-12-17T02:35:00.000+01:00

A penas de niños soñábamos con ser poetas, pero aún no sabíamos escribir. Fuimos creciendo y cada año inventábamos palabras ya inventadas para describir el mundo con un alarde desmesurado de orgullo, como si solo nosotros fuéramos capaces de hacerlo. Después pasamos por nuestras crisis permanentes de histeria colectiva y las retratábamos como si fueran el centro del universo. Conocimos al primer amor y prometimos eternidad. Empezamos a fumar y con la primera calada ya escribíamos poesía sobre humo, ceniza, fuego, amor y dolor sin saber que mil veces otros ya lo habían escrito. Y ahora, tremendistas adolescentes indecisos y frustrados, creemos que somos poetas, pero aún seguimos sin saber escribir.

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Tabaco.

2010-12-10T23:50:00.000+01:00

1
Queda humo
en la comisura de los labios
por todo lo que no decimos
y ceniza
por todo lo que nunca diremos.

2
Sabor rancio en la garganta
por esas palabras
que nos vamos tragando
mientras el humo corre
a inundar nuestros pulmones.

3
Absenta, tabaco y opio
de viejos poetas
que aspiramos imitar
mientras nos limita
este absurdo tiempo
que nos está quemando.

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Odio a Sabina.

2010-12-08T00:21:00.000+01:00

Toda la vida le he escuchado entonar bonitas palabras sobre amores imposibles, fracasados, rotos o eternos que duran lo que dura una primavera. O lo que tarda en acabarse un whisky on the rocks.
Todo lo embadurna, lo mancha con palabras que hacen de una triste y desmerecida despedida un brillante poema. Y se va, o eso dice en sus canciones. Se va y deja a aquellas mujeres allí tiradas como muñecas viejas, rota su ilusión y sus sueños, perseguidas por frustraciones y recuerdos repletos de fuego, cubiertos de polvo cenizo. Las ve llorar y las calla con una bonita frase de esas dignas para la historia y con un beso en la mejilla se aleja entonando otra canción con la que algún idiota se sentirá identificado un día, una canción burda para adornar un abandono, para justificar una traición o para disimular una mentira. Canciones. Después de ilusionarlas prometiéndoles lo que sabía que no iba a cumplir las saca de su vida a la fuerza poniendo tierra de por medio y salvando las merecidas distancias propicias para un reencuentro.
Y después, conténtate con que te escriba una canción, con que te dedique un poema, con que te llame un domingo para ver qué tal te fue la vida.

Maldito cobarde.
Se atreve a decirle a la mujer de la que está enamorado: ''Y me envenenan los besos que voy dando y, sin embargo, cuando duermo sin ti contigo sueño'' ¿Como puede besar a otras estando enamorado? Será que él no es humano, será que es de hierro y se enamora cuando quiere, y por eso puede decir: ''No no puedo enamorarme de ti''. Y tener la suficiente prepotencia para añadir: ''Si quieres quererme voy a dejarme querer si quieres odiarme no me tengas piedad''
Maldito Valiente.

No tiene alma este hombre que persigue quien sabe si un amor feliz que siempre acaba convirtiéndose en una atormentada historia ensuciada de poesía y bonitas palabras tan agresivas como las noches bajo la lluvia con champú de arena para su melena de muñeca rota, o como las camas vacías en hoteles de lujo, dulces hoteles de habitaciones con vistas a su piel.

O quizás él también lloré. Tras hacerse un rato el duro y mirar a los cristalinos ojos de las mujeres a las que rompió el corazón, quizás él al caminar vaya llorando y pensando si habrá hecho bien. Quizás se torture, le tiemble la voz a salir del metro, le duela la cabeza de tanto oír las misma voces repitiendo te quieros ya incontestables y quizás caiga una lágrima al suelo cuando camina, quizás vaya pisando su tristeza y mirando al frente mientras piensa que si se ha hecho el amor con poesía, el desamor también ha de ser poético.

Pero no, no creo. Maldito cobarde. Odio a Sabina.

...

Cáceres.

2010-12-03T18:32:00.000+01:00

Cuánto nos gustaría, a veces, ser de hierro.

Foto: ''La vieja de los periódicos''estatua de Cáceres.

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Mediocridades.

2010-11-24T02:21:00.000+01:00

¿Por qué el cielo de Cáceres está hoy naranja? Casi todas las ventanas cerradas a la noche y al frío de noviembre, casi todas las luces apagadas y tras ellas gente que duerme.

-Mira, siente el frío que te apedrea la cara, estamos vivos, pero nadie parece apreciarlo.

La ciudad está silenciosa, silenciada por una luna que no se deja ver. Mira, el cielo está pintado un pálido naranja tras la niebla. Todos duermen, quizás haya alguno asomado a la venta y preguntándose porque la gente de este infierno sueña con un cielo naranja que tiene tras la venta y que no ve, que no ve pero sueña.

-Enciéndete el cigarro, todos tenemos un motivo para fumar, para masticar el sabor a vacío que deja el humo. Ese humo que desaparece entre la niebla y se escapa de los labios, ojalá pudiéramos ser como este maldito humo, ojalá pudiéramos soltar todo el aire de los pulmones y desaparecer entre la niebla de este cielo naranja que ignoran los que sueñan con él.

En la venta alguien fuma, maldito idiota, quiere escaparse y no comprende que el humo antes tiene que quemarse y que después solo queda la ceniza. Ojala fuéramos ceniza.

en humo, en polvo, en sombra, en nada.

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Americanadas.

2010-11-15T00:08:00.000+01:00

-Cariño, hagamos locuras.

-¿Como dejar una nota de amor en el parabrisas del coche? ¿Correr bajo la lluvia sin rumbo fijo y recuperar el aire bebiendo del cielo? ¿Coger prestado un bote en la playa y ver amanecer en medio del mar? ¿Viajar por el mundo con una mochila y sin billete de vuelta? ¿Desayunar, comer y cenar helado?

-Dejemos eso para después...bésame.

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(Ruido)

2010-11-02T16:34:00.000+01:00

Espejo.
En mis ojos está el reflejo de sus ganas y la huella de tu ausencia, en mis ojos hay olvido y esperanza, en mis ojos hay de todo, un poco de todos, menos yo. Y eso es lo que quiero, encontrarme, quizás lo que necesito. Encontrar, encontrarme a mi entre tanto ruido de otros.
El falso espejo.

El falso espejo, René François Ghislain Magritte.

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Raro

2010-08-03T13:40:00.000+02:00

‘’Lo excepcional tiene que ser raro porque lo normal es demasiado común’’

Hay algo hermoso en las cosas poco comunes, en las rarezas, en las experiencias extrañas, quizá lo bello sea que ocurren excepcionalmente y es esa atemporalidad la que le da el valor que poseen. Porque nos cansamos de ver día a día lo mismo, lo cotidiano, lo común, y necesitamos salir de a la agonía de las horas con alguna rareza impropia de nosotros. Quizás las rarezas, las locuras que cometemos sean nuestro verdadero yo, esos arranques sean nuestros deseos y los actos que llegamos a cometer la huella de nuestro triunfo más allá de todo lo razonable. Porque hay noches raras con sus días raros. Clases raras y gente rara y más aún, clases de gente rara. Sensaciones raras. Canciones raras que suenan en sitios raros. Vidas más o menos raras. Hay, incluso, amores raros. Que maravillosos es vivir rarezas.

___**Carmen

Conceptos:

2010-06-27T17:01:00.000+02:00

Las ideas sostienen el mundo de los hombres que las han creado, la humanidad no es más que un conjunto de ideas, de conceptos, que han ido evolucionando conforme al ser humano, que es quien les da la vida que poseen: cuando los hombres aceptan un concepto, una idea, una norma, esta es válida y tiene vida, existe; y cuando los mismos hombres que la crearon deciden desecharla, deja de existir, desaparece. En eso consiste el desarrollo del mundo: en la invención de convicciones que el hombre desarrolla en pro de su bienestar. No es más que eso cada idea, cada concepto propiamente dicho, nada más que un arma del hombre, algo del que este se vale y al que le da o le quita valor.

Es por tanto que la humanidad conlleva una serie de conceptos que el hombre acepta en su individualidad en favor de la comunidad y, a su vez, de sí mismo; contractualismo para los que hayan estudiado filosofía o hayan oído hablar levemente de una tal lock o alguno de esos.
Pero lo realmente importante de un hombre es la capacidad que tiene para diferenciar que conceptos son buenos y cuáles no, o no tanto.
Hemos dicho que el hombre se vale de los conceptos y los usa a su antojo, según las circunstancias y deseando una finalidad concreta. Por eso no es difícil de comprender que en este mundo que nos rodea basado en el capitalismo en esta sociedad nuestra que se rige por los valores capitalistas, dejando de ser el capitalismo no un modelo económico, o no solo un modelo económico, sino una ideología, en el sentido más marxista de la palabra; los conceptos se moldeen a la forma social de este nuestro sistema, y en todos y cada uno de los conceptos que el hombre cree, en todas las cosas, haya ápices de capitalismo, finalidades capitalistas.
Llegados a este punto, si los conceptos los dirige el hombre y el hombre del S.XXI es, para bien o para mal, un capitalista ideológico; no es de extrañar que este hombre cree conceptos que buscan el fin capitalista: el dinero. Y para ello se valga de todos los recursos que le proporciona el mundo actual, empezando por el más importante: la publicidad; la publicidad hace que un concepto sea aceptado, deseado y envidiado, el papel de la publicidad es convencer de que el concepto ''capitalizado'' es bueno, sino mejor, que cualquier otro.

Y pondré ejemplos: la diversión y la ropa.
La diversión es el modelo más claro de concepto ''capitalizado''. En un mundo de ciudades enormes que crecen a ritmos desorbitados y que para solucionar la capacidad espacial se ha recurrido a un método tan productivo como desalmado: el hacinamiento en bloques de viviendas, las personas viven cautivas dentro de su, digamos, hábitat, limitando su espacio al puramente organizativo sin más lugar que el que se le asigna, ejemplo: ''Manuel vive en el 5 piso del bloque 3 de la comunidad ''Mirador del mar'' en Madrid, su comunidad tiene una pista de tenis. En la comunidad vecina tienen piscina. Manuel desearía bañarse en una piscina, en la piscina de la comunidad vecina, pero él tiene pista de tenis. Conclusión Manuel acepta no tener piscina y rechaza un baño en la piscina de su comunidad, puesto que no tiene'' Al hombre del ejemplo se le ha asignado un lugar, que él ha elegido, por supuesto, digo se le ha asignado de modo metafórico; y lo acepta.
Ahora bien, dentro de este mundo de ciudades angostas donde todo está y todo falta, se ha organizado un sistema que permite a cualquier trabajador (me refiero a cualquiera del engranaje capitalista, pues, por desgracia, en este mundo quien no forma parte de él se da por sentado que no existe pues aunque se sabe de su existencia no tiene peso social y es, por tanto, como si no existiera; ejemplo: los indigentes) puede irse de vacaciones tantos días. Ni más ni menos, tantos. Llegados pues al momento de elegir destino, es donde entra en juego el peso de los conceptos y la publicidad que les da o quita valor a estos conceptos que nos venden.
Ejemplificaré: Parque de atracciones. Este engranaje del que todos formamos parte nos informa, nos vende, que en tal recinto cerrado está la diversión, allí. No quiere decir que no la haya en otro sitio, pero allí está garantizada. Aquí es donde empezamos a manejar conceptos, el concepto de diversión: puede encontrarse en muchos lugares, eso es innegable, pero más en los parques de atracciones pues son lugares exclusivamente de ocio donde la gente va con un propósito claro: divertirse, y así se venden, como el lugar idóneo para el ocio, el gran lugar. Parece indispensable, primordial, visitar al menos en alguna ocasión ese destino de ensueño donde reina la diversión, tal como rezan los mensajes que nos mandan. Pero si miramos un poco más allá y dejando de lado la idea de que ''ir a un sitio con amigos y con la idea de pasárselo bien es pura diversión'' (ya que yendo así da igual el destino y no iba a ser menos este parque de atracciones al que me refiero o cualquier otro lugar de ocio: discotecas, campos, piscinas...) podemos ver como detrás de este concepto de diversión se esconde el fiel propósito de una empresa como otra cualquiera de vender un producto, de crear un negocio, de vender conceptos adulterados. La diversión no tiene porqué estar en un parque de atracciones, puede que sí o puede que no (aunque seguramente lo esté), pero eso es lo pretende vender una empresa a un trabajador, a alguien, a cualquiera que pueda pagarlo. El concepto de diversión que VENDEN los parques de atracciones hay que pagarlo, pero eso no es extraño en un mundo donde reina el capitalismo y todo se mide por la economía.
Lo realmente importante de este concepto de diversión que nos venden los parques de atracciones es que no es un concepto en sí, no es una diversión, es una compraventa de diversión. Por tanto es un concepto si no vacío bastante plano y sin un sentido mayor que el puramente especulativo.

Y hablando de la ropa, se trata de una manipulación de conceptos. Si bien el vestirse es necesario entra en juego el concepto de la exclusividad, como en muchos otros campos. De repente no es válido un pantalón, un pantalón cualquiera, si no ha de ser uno exclusivo, que se vende como exclusivo para potenciar su coste y el afán de la gente por consumirlo. La exclusividad no es más que un pretexto que no sé muy bien cuando surgió, pero desde luego de la mente de alguien brillante que sacaría un buen beneficio a costa de engañar a la gente dándoles cualquier cosa garantizada como única o reservada, lo que produce en los consumidores una superioridad que alimenta ya de por sí el amplio egocentrismo del ser humano. La exclusividad es un concepto, un concepto creado, como todos los conceptos, y un concepto del que se valen otras tantas multinacionales y empresas para engordar el bolsillo de sus ejecutivos.
No tiene porqué ser de mejor calidad una camisa de Pedro del Hierro que una del mercadillo, pero el hecho de llevar una camisa con marca satisface plenamente a un trabajador al que le han vendido que tal marca es buena, es mejor: al que le han vendido el concepto de exclusividad.

Hoy alguien me ha dicho que pienso demasiado y que debería probar esas cosas de las que me quejo (el parque de atracciones). Yo le he contestado que no me hace falta probar algo que se cimienta sobre unos principios que son contrarios a los míos. Él me ha vuelto a decir que pienso demasiado, que debería probar aquello de lo que me quejo, que lo mismo me gustaría. Yo le he contestado que no hay que probar todo para saber si te gusta. Él dijo que sí. Le pregunté si le gustaban los besos de los hombres, me respondió que no. ¿Los has probado?-le pregunté. Me respondió que no. Entonces le dije que no podía saber si le gustaban y que además nunca he negado que en los parques de atracciones estuviera la diversión, si no que no disfrutaría de algo que sé que se sirve de la convicción de conceptos vacíos regados con mucha publicidad. Me ha vuelto a decir, a modo de sentencia, que pienso demasiado, y puede que tenga razón.

Sin rastro

2010-06-24T22:30:00.000+02:00

Hoy he notado desaparecer poco a poco, fundirme con el aire que envuelve las palabras y volar con la brisa hacia ningún sitio. Hoy he notado como me desprendía de mí y dejaba de ser yo para pasar a ser absolutamente nada.

Hoy no me has reconocido.

Hoy podría haber sido cualquiera, cualquier cosa, o ninguna. Porque tú ya no sabes nada de mí. Ya no recuerdas nada, casi nada, solo tu nombre y dos nombres más, pero no el mío. Yo ya no existo.

Hoy he notado como yo misma moría con tus neuronas y con tus recuerdos, he sido yo la victima de tu triste enfermedad cuando un ‘’no sé’’ ha valido por respuesta en lugar de mi nombre.

Hoy no me has reconocido, y sabía que este día llegaría porque el alzhéimer no perdona nada, pero tan solo esperaba que este día estuviera algo más lejano.

Pan et circus

2010-06-17T12:07:00.000+02:00

Ayer-16/06/2010- la selección española de Vicente del bosque perdió un partido ante la selección suiza de un tal Hitzfeld en el mundial de fútbol, para los pocos que no lo sepan.

Ayer toda España estaba conmocionada: a nadie le entraba en la cabeza como el claro favorito, el campeón de Europa, podía haber perdido frente a un equipo que todos preveían poco peligroso, inofensivo.

Ayer toda España frente al televisor vio a un equipo preparado que se acercaba a portería pero incapaz de enfrentarse al portero suizo, una España con más ocasiones de gol que sin embargo dejó paso a un tal Fernandes en el minuto 52. Ayer ese tal Fernandes sentenció el partido con un gol que tardarán en olvidar.

Ayer solo se hablaba de una cosa en los bares, en las tiendas. Las típicas tertulias televisivas también se movilizaron y repitieron una y otra vez las sensaciones de un partido titánico donde David venció a Goliat.

Ayer los coches aparcados en la puerta para celebrar la victoria entre pitidos y banderas, se quedaron aparcados. Ayer todo el mundo iba cabizbajo, triste, con la mirada perdida y desilusionado. Ayer Toda España había perdido algo, habían sido vencidos, derrotados, casi humillados.
Ayer España se desmoralizó.

Ayer, mientras 46.951.532 españoles veían un partido de fútbol, el gobierno de Rodríguez Zapatero aprobó la reforma laboral sin consenso político y sin el apoyo de sindicatos.

El pan empieza a escasear, pero el circo, eso, que no falte.

http://www.elmundo.es/mundodinero/2010/06/16/economia/1276691093.html

Checkmate

2010-04-19T20:59:00.000+02:00

El hombre es un ser único, con un complejo de superioridad que quizás le viene un poco grande. Desde el inicio de los tiempos se ha caracterizado por el uso de su raciocinio elevándose por encima de cualquier otro animal. Hace millones de años ya un mono empezó a destacar y fue evolucionando y empezó a construir casitas y a crear organizaciones y a enterar a sus difuntos y a dar de lado a sus ‘’hermanos’’ primates. El homo pensaba, creaba, utilizaba. El homo desarrolló unas ideas que le permitían crecer, y creció. El hombre inventó su historia, historia que pasaría por miles de periodos.

El hombre escribió poesía, esculpió a dioses, rezó a entes imaginados, conquistó territorios, escribió su modo de ver la vida, filosofó sobre el propio hombre, trabajó por su bienestar, explotó y utilizó a otros hombres, mató por envidia, por odio, por vanidad, por deseo, por interés. El hombre creó grandes imperios y los destruyó. El hombre se preguntó cientos de cuestiones a cerca del hombre y dedicó su existencia a responderlas. El hombre pensó en la forma de utilizar la naturaleza para sacarle partido. El hombre se protegió contra todo lo que creyó el mal. El hombre aceptó dogmas y rechazó dogmas. El hombre protestó y el hombre calló y aceptó el mundo tal y como fuera. El hombre vivió y murió y la humanidad recoge miles de testimonios, somos el legado de quienes hicieron todo lo que nos precede, somos el resultado de la historia el hombre.

Y hoy, en pleno siglo XXI, en la era de la comunicación, de la tecnología, de la globalización, donde puedes comprar una mesa de NY o un paquete de arroz de Australia sin salir de casa. Donde todo está al alcance de un clic. Donde el universo está dentro del ordenador. Un mundo en el que unos mueren por cosas que a otros le sobran y algunos luchan por dar de comer la hambriento mientas otros se dedican a comerciar con diamantes. Hoy, en la edad moderna, en el mundo universal de características grotescas donde nos han enseñado que todo se puede comprar y que el hombre lo puede todo. De repente, PUM:

Erupciona un volcán en Islandia y Europa y el mundo entra en caos.

La naturaleza, una vez más, pone en jaque al hombre quizás para demostrar la superioridad que se le niega, quizás para advertir del peligro que conlleva la ignorancia, quizás por casualidad.
Lo que si es cierto es que el hombre no es más que un juguete de un mundo, cada vez más, roto.

Carmen.

El manto de la Virgen.

2010-04-04T19:22:00.000+02:00

Suena una música de tambores y trompetas, una triste y monótona marcha solo acompañada por los pasos taciturnos de quienes, en la más oscuras de las noches, velan junto a la reina de los cielos la muerte de un hijo. Las calles oscuras solo son iluminadas por las velas, por los cirios de nazarenos al paso de la virgen, y por el, tan escaso pero abundante en esta época, fervor religioso. Una multitud rodea y sigue a la Soledad, movidos quien sabe si por tradición o por hipocresía, por ignorancia, o en el mejor de los casos, quizás por fe.
Desde la ventana sigo oyendo los tambores que me evocan a las marchas bélicas y parecen un ejercito de fieles los testigos de los estruendos de tambores, tan similar al de los cañones, y me parecen ser reflejo de muertos, muertos en una batalla contra la humildad, muertos que alaban a una talla de madera de apenas dos palmos, una talla cubierta con un precioso manto, un precioso manto negro, color de la pena y el desamparo, la incertidumbre y el desasosiego, negro y bordado en oro. ¡Oh señora! Que nunca tuviste más que un par de velos roídos que tu pobre y trabajador esposo te compró, y aún así fuiste la madre del predicador, del maestro de maestros, de quien nos enseñó la importancia de compartir. ¿Qué crees que pensará él al ver una de las muchas figuras de tu rostro adornada con el pan de tantos?

Aún se siguen elaborando mantos y pasos, cada cual más logrado,para portar y adornar la imagineria religiosa.La hermandades compiten entre sí por ver quien tiene la túnica del cristo del perdón más sedosa, que cristo es más valioso, que paso es más alto, que manto lleva más bordados en oro...quitan la comida al hambriento para saciar al alimentado, ellos, que dicen no caer en el pecado de la gula. ¿Para que quieres tú un manto de oro, virgen, si ni siquiera eres tú, si es solo una escultura? ¿Para que? ¿Para que mientras los verdaderos valores que te han llevado a estar ahí arriba son escupidos e insultados, ignorados por quienes hoy, viernes santo, van tras el paso y te veneran?

Es solo una estatua tallada hace tres siglos por una iglesia manipuladora para mover a devoción a los, antaño, analfabetos pueblerinos. Es solo una talla que porta la solución a muchos problemas de hambre y guerras por ambición, una talla que con su manto podría alimentar a millones.

Lo llaman fe, la fe no es portar durante 4horas una talla ahogada en ostentosidad, la fe esayudar al necesitado,alimenta al hambriento.

Pasear una estatua lujosa demuestra que seguimos siendo el reflejo de aquellos avaros cristianos ostentosos y manipuladores que pretendían imponer sus creencias cultivando la ignorancia y el miedo de un pueblo indefenso y desmoralizado. Hoy en día algo deberia haber cambiado, y al menos yo no quiero ver la hipocresía tras la que tantos se esconden, y no pasearé la ostentosidad de nuestra época disfrazada de religión en este circo de la vida del que todo está entrando a formar parte; porque me niego a pensar que todos acepten que en pleno siglo veintiuno un manto que se paseará 4 veces al año tenga preferencia antes que alimentar a miles de niños que mueren en países del tercer mundo, que nosotros estamos explotando, diariamente.

Carmen*

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6megapíxeles.

2010-02-24T18:41:00.000+01:00

Por ti la mar ensaya olas y espumas...

Carmen.

La mujer que espera.

2010-01-17T13:39:00.000+01:00

La mujer mítica cuya historia ha traspasado todas las fronteras, incluidas las del tiempo y los idiomas, las de las culturas y, cómo no, las territoriales. Esa mujer de espera eterna, atada por el cuello a un recuerdo que agoniza en el tiempo pero se mantiene tan fresco como la brisa que empaña la lucidez de aquella pobre mujer que, vestida con harapos (antes ropas de domingo, ahora trapos ajados por el tiempo y la vida) espera a aquel hombre que le prometió amor eterno, caricias duraderas, una vida próspera y, lo peor, le prometió también que volvería. Y ella, inocente, se lo creyó.

¿Dónde estará ese marinero, ese caminante? En cualquier lugar menos en el sitio en el que ella espera. Regresara o no aquel recuerdo lleno ya de arrugas y de canas, lo importante de la historia, de la historia de todas aquellas enamoradizas que entregan su vida al amor ilusoriamente, lo importante no es que la historia acabara bien o mal, lo realmente interesante de cada una de estas historias es que la mujer esperó, y siempre está y estará dispuesta a esperar.
Pero, mujer, ¿No ves que en esta vida lo único que nunca sobra es el tiempo? ¿Cómo puedes esperar tanto por un amor que no llega, que nunca llegará? Por alguien que se quedó en la otra orilla del mar y te abandonó a tu suerte confiando en que no lo estabas esperando, o por alguien que murió y ya no volverás a ver nunca más, o por alguien a quien rechazarás porque su rostro, tejido de arrugas por el paso del tiempo, no será el que recuerdas y sigues esperando. ¿Por qué te torturas, te marchitas? ¿Tanto te cuesta seguir adelante? ¿Tan débil eres?

Pero lo peor, lo peor no es como se recuerde, se cuente o se resuelva cada historia; lo importante es que siempre es la mujer, la eterna enamorada, la tonta enamoradiza, la loca obsesa, la que espera; como si no tuviéramos nosotras otra cosa mejor que hacer.

Princesitas...

2009-08-17T18:07:00.000+02:00

Ayer entre con cuatro chicas a una tienda disney.
Las cuatro devatian amocionadas, sin percatarse de mi pasividad, que vestido ideal pertenecia a que princesa perfecta. Conocian al detalle cada historia, cada anecdota, cada rincon de cada pelicula. Cuando demostre mi ignorancia se quedaron impresionadas. Era imposible que ninguna chica no supiera que vestido llevaba ariel o de que color era el vestido de la sirenita en la tierra.
Que infancia habia tenido? Era un mounstro? Parecia imposible.
Pues no, no me gustan las historias de princesas adorables que suenan con principes azules. Esas mujeres esclavizadas que solo vivian para irse a encerrar en la ultima torre perdida del mundo a esperar a que ese caballero encantador, tan alto, tan guapo, tan listo, viniera a buscarlas.
Malditas peliculas disney, solo ensenaban conductas machistas. POrque era la princesa quien esperaba en el castillo vestida de rosa miestras el principe andaba corriendose la juerga padre con dragones, brujas, soldados y demas amigotes.

Solo a las ninas nos ponian aquellas peliculas tan cursis, para ensenarnos que somos nosotras las que hemos de esperar. Los chicos convivian con hombres inusuales como spiderman, seperheroes como superman, eternos ilusos como peterpan. Jugaban al futbol por las calles.
Nos ensenaron a ser el sexo debil desde pequenas, a llorar en nuestro castillo porque no venian a rescatarnos. Nunca nos dijeron que podiamos salir solas, no, nos ensenaron a depender de ellos. Ellos, a los que si le ensenaban superacion y trabajo: la fuerza, la destreza. El poder del superheroe frente a la delivilidad de la princesita.

Por eso no me gustan las peliculas disney que hablan de princesitas perfectas que esperan ilusas a que llege su amor.
Porque a nosotras nos ensenarona esperar, pero a ellos nunca les ensenaron a llegar.

Manía persecutoria

2009-06-09T21:20:00.000+02:00

¡Pum! Cerré la puerta con el miedo aún en mis entrañas, el corazón se me salía por la boca y el pulso retumbaba en mis sienes. Era ella otra vez, ¡Estaba loca! Me perseguía constantemente, día y noche. No cabía la menor duda, estaba obsesionada conmigo. Fuera donde fuese allí estaba ella, siguiendo mis pasos, día y noche.

Caminé por el pasillo con una falsa seguridad, miré de reojo hacia la venta y… ¡Allí volvía estar ella! Mirándome con esos ojos oscuros, llenos de odio, aquella cara pálida y su expresión de frialdad…Sentí que era hora de enfrentarla. Corrí hacia la cocina, cogí el cuchillo más grande y me dirigí con paso firme hacia la ventana. Cerré los ojos, apreté el puño y clavé el puñal en el centro de su pecho ¡Zas! ¡Zas! Se oyó un agudo grito en forma de crujido y el endemoniado cuerpo parecía fragmentarse frente a mi en mil pedazos… caí débil, vencida, triunfante, con el arma homicida entre las manos…sonaron unos pasos…iban a descubrir mi delito…

-¡Tú! ¿Pero qué has hecho? ¿Has vuelto a romper otro espejo? ¡Es que no se puede tener nada bonito en casa!

Vinilos

2009-04-28T21:41:00.000+02:00

Hola amigos.

Recordarán que antes de utilizarse diversos trastos para escuchar música tales como mini cadenas, radiocasetes, walkmans, discman, e incluso llegados a este fin por el recorrido temporal, los ‘’micropequeños’’ de’’gigaalmacenamiento’’ MP3, MP4 y todos sus derivados… existían en nuestra sociedad los llamados simplemente tocadiscos.
Aquellos enormes discos de vinilo con capacidad aproximada para cuatro canciones lucían elegantes en las salas de bailes, en las casas y en los guateques. ¿Qué fue e ellos? ¿Realmente la gente se ha olvidado de su música? ¿Yacen en algún vertedero o, lo que es peor, en alguna caja abandonada en cualquier desván?
A mi me parecen muy elegantes, muy solemnes.

Hoy estuve toda la tarde organizando mis pocos vinilos. Es un lujo ver discos que salieron a la luz en 1971, 1977, 1968. Esos grandes grupos y solistas que forman parte de la cultura musical mundial.
Ningún vinilo suena igual que otro. Y su sonido no puede compararse al de los disco de hoy. Mayor calidad de sonido, pero menos alma. Porque yo creo que esos discos tenían (y tienen), si, alma.
Mi habitación esta llena de antigüedades, de cosas que los demás, habitantes de una sociedad occidental caracterizada por la prisa y la irreflexión, deshecha.
Los vinilos y los libros. Sus vinilos y sus libros. Ahora han llegado a mí, que sé apreciarlos.

Cojo un libro al azar.
La divina comedia. Primera edición 1961, enero. Segunda edición 1967, septiembre.
Otro.
Diálogo de los dioses. Primera edición 1958. Segunda edición 1954.

Estos libros Huelen a biblioteca, a usados, a guardados, a conocimiento. Sus páginas son gruesas, el papel amarillento y las cubiertas de un material semejante al cuero.

Los discos de vinilo están llenos de polvo, la figura del disco se nota en la cubierta que está medio rota y remendada.

Han aguantado los años, han envejecido dignamente, han viajado de la mano de sus dueños a destinos lejanos, han sido prestados y devueltos, han aprendido a vivir y a sobrevivir, y ahora han llegado a mí. Yo, que les devolveré la vida y les quitaré el polvo.
Yo, que leeré estos libros como lo hizo mi abuelo y padre, que escucharé los vinilos que me encantan tantas veces como lo hicieron mis primos.

Yo cuidaré de vosotras, oh preciadas pertenencias, ahora.
Aqui estoy, nostlagica de un pasado que no viví, aprendiedo de las raices de las cosas esenciales.

Es el mejor legado que me pudieron dejar.

Sus libros y su música y su vida.

Cuestión de mala suerte. Cuestión de miedo.

2009-03-26T20:05:00.000+01:00

La mala suerte no tiene naturaleza pues no tiene origen ni final concreto. Es algo etéreo que solo podemos percibir. La vida está llena de engaños y desengaños a los que denominamos frutos de esa mala fortuna que nos persigue.
Da miedo pensar en la mala suerte como da miedo pensar en cualquier cosa de la que desconocemos su naturaleza, y por ello siempre intentamos esquivarla, engañarla, sortearla. Y tal vez la mala suerte no exista, es una idea preconcebida como aquella del destino o del amor. Ideas hipervaloradas que encubren, casi siempre, un temor.
Y dijo tal vez porque no me atrevo- no, no me atrevo- a negar su existencia. Como tampoco soy capaz de negar la idea del destino, la de la fortuna y la de tantas otras cosas, porque como ser humano, necesito aferrarme a algo. Y esos algos a los que nos aferramos a menudo son inestables y confusos, pero cumplen su función, nos tranquilizan.

Entonces mis infortunios, mis penares ¿A que se deben? ¿A quien puedo echarle la culpa de mis males? Hay para todos los justos. Yo no voy a responder a eso, ya lo han hecho en mi lugar numerosos ensayistas que seguro se explican mejor que yo.
Pero lo que intento explicar, y no quiera Dios que tenga la mala suerte de equivocarme, es la idea tan absurda que se ha desarrollado entre los jóvenes. Y me refiero aquellas cadenas de ‘’pásalo o 1000 años de mala suerte’’, ‘’pásalo o morirás’’, ‘’es una historia real, pásalo o tendrás 5 años de mala suerte’’…. ¿Pero quien se cree eso? Realmente nadie se traga que por un e-mail vallan a caerle 4 años de desgracias y lo coherente sería borrar el e-mail y seguir la vida tan felizmente; pero eso no pasa. Y ese es el problema, que si pone que hay que reenviar el e-mail, el sms, el comentario… a 20 personas TÚ lo envías. ¿Y por qué?
Por miedo.
Aún a pesar de saber que no es real, si lo has leído, lo reenvías. Sabes que no va a ocurrir nada, pero ‘’por si acaso’’.

Y esto te pasa a ti, a mí, a él. A todos. Estamos creando una sociedad, entre otras muchas cosas, miedosa. Miedosa, asustadiza, cobarde; incapaz de de sobreponerse a sus problemas. Este es nuestro mayor logro y nuestro mayor fallo, nuestro miedo.

ala, a ser felices.

______***Carmen.

Vuelta a las andadas

2009-03-25T21:01:00.000+01:00

Miércoles 25 de abril. 21:12

Y nose muy bien que escribir, tampoco tiempo demasiado tiempo para pensarlo. Aunque realmente no pienso demasiado lo que escribo. Lo que me recuerda aquella famosa cita célebre: ''El sabio no dice todo lo que piensa, pero si piensa todo lo que dice''.
¿Y lo que escribe, debe el sabio pensarlo? Pues claro! que pregunta tan absurda.

Aunque en cierto modo con el trámite de pensar se pierden muchas ideas y partes fundameteles de los valores (generalmete impulsos animales) de una persona.
Yo no soy un sabio, sabia en este caso, me gustaría serlo pero estoy muy lejos de ello. Quizá por eso puedo permitirme el lujo de escribir un post en 2 minutos escribiendo tonterias de lo más absurdas.
Aunque como busco la sabiduría, como todo ser humano, debería pensar lo que escribo, cuento, relato y publico en este mi blog y vuestro espacio. Sin embargo hoy voy a ignorar un poco ese pricinpio fundamental de la lógica humana y voy a acabar el blog.

Este parrafito, aunque no es muy profundo, ni muy logrado, ni muy estenso, ni demasiado corto, significa que he vuelto.
Me comprometo a publicar post, de vez en cuando, para aquellos que solían leerme, tiempo atrás, en mi corta trayectoria (creo que tengo 6 ó 7 posts).

De todos modos nose que escribiré por estos lares, pues nose dónde estaré mañana, ni siquiera puedo saber si conservaré la vida...jajajja Bueno, esto es muy extremista, pero no deja de ser cierto.

En fin, un saludo.

ala, a ser felices =)

__________***Carmen

21:16

Obsesión.

2008-06-20T16:37:00.000+02:00

Cuando el amor duele tanto que quema, que abre heridas, que rompe latidos desencagados por culpa de una mirada, cuando ya no queda nada más que amar o morir de amor, entonces el amor se convierte en una obsesion tan grande que ahoga las entrañas e impide pensar en otra cosa que no sean los ojos de la persona que, sin haberlo querido, vive, sin estar viviendo, en tu propia alma.

Sueños...

2008-04-07T20:46:00.000+02:00

¿Los sueños son realidad o ficción? Nada, solo son sueños...

Pero... ¿Son deseos, o son miedos, que llevan escrito el destino de cumplirse?¿O quizá jamás se cumplen? No, solo son sueños...

Sí, pero, en realidad ¿Qué son? Nada, solo son sueños...

Alguien dijo una vez que:

Sueña el rey que es rey, y vive

con este engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso, que recibe

prestado, en el viento escribe,

y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte!

¿Que hay quien intente reinar,

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza, 15

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

de estas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más

lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí. 25

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

Sí, ya, pero...

Por cierto ¿A qué venía la actualización?

Aaa ya... He tenido un sueño, pero no espereís que os lo cuente, que si no no se cumple...

Ala, a ser felices.

____***Carmen

Abre el telón, ya estamos listos.

2008-04-05T19:41:00.000+02:00

Hola amigos:

Solamente una actualización desde el estreno del blog. No me tacheis de dejada o perezosa, que lo soy, pero no es mi don innato de vagerosidad quien me ha impedido escribir; si no que he tenido unos ''problemillas' con internet... Ahora parece que se encuentra estable, pero tratandose de un pc no te puedes fiar, estos tratos los carga el diablo... jeje

¿Qué os parece si hablamos de... teatro? ¿Bien? Pues estupendo.

=) . =(

El teatro es un mundo aparte, es un lugar donde vives etenamente, es un lugar para engañar, nunca engañar fue tan bello... Y el actor en ese mundo es un ser, cualquier ser, cualquier cosa, menos un actor, menos el individuo que ha salido de entre bambalinas.
El treatro es, sobretodo, un juego. Juegas con el odio, el amor, la muerte, la paz, la guerra, los hombres, la vida, la música...Juegas con todo, con todo con lo que normalente no puedes jugar.
Es el desahogo de locos, cuerdos, zurdos, aventureros, diestros, psicópatas y de todo el quiera y se atreva a lanzarse al abismo del escenario.
No hay nada prohibido.
Además lo clasifican como arte.
Es una droga. Una droga legal y sutil.

Quien escribe obras de teatro es un Dios. Crea un mundo. Es el creador, el destructor y el ser todopoderoso que controla el destino de sus creaciones.

Quien representa un personaje es... es el mismo personaje, y nadie más. No es una actuación, es una vida. Es un ser frágil que no sabe que le deparará el futuro.

Y no podemos dejar atrás al principal y más importante personaje de toda obra, el mejor actor, el dominante:
¿El actor principal? No.
¿El autor de la obra? No.
¿El director? No.
¿El que corre el telón? No.
¿El técnico de iluminación? No.

¿Quién?
El escenario.
¿El escenario?
Pues claro.

Tan lejano, tan altivo

tan señorial y paisano

tan cercano, tan divino

tan presidente del teatro.

Él es el protagonista

todo el público lo mira,

él,cuidadoso, sonríe

mientras su público lo aplaude.

Él estuvo en millones de sitios,

el fue tierra, mar y aire;

él trabajó como nadie

por meterse en el papel.

Él jamás se arrodilla

no tiene que suplicar,

tampoco mentir,

con su posición señorial

siempre dominará.

Jamás se jubilará,

le gusta su trabajo,

se siente importante,

es un gran actor.

Cuando termina la actuación

se queda solo,

por un instante muere,

hasta resucitar,

en la próxima función.

Si hay algo que le atormenta es

que nunca encontrará el amor

siempre trabajando,

siempre en el teatro,

casi esclavizado,

incluso parece que fijado al suelo...

Bueno y hasta aquí esta, digamos, reflexión; o más bien divagación.

Id de vez en cuando al teatro, y saludad al escenario de mi parte...

Al fin y al cabo la vida es una obra de teatro, un sueño, un ailusión, un esperpento...

Ala, a ser felices.

______****Carmen

Poneros guapos, que estamos de estreno...

2008-03-08T21:02:00.000+01:00

Hola.

Me llamo Carmen (Carmen para los amigos)

Localizarme es difícil; vivir vivo en mi mundo, si queréis que os de un lugar físico os lo doy: un pueblecito al lado de Badajoz.

Hace 15 años que vine al mundo.

Estudio la modalidad de ciencias en 4º curso de la E.S.O. en el instituto público de mi pueblo, pero quiero estudiar filología hispánica, ¿Dime que no tiene mérito? jeje.

Escribo cuando puedo, y cuando no, también.

Me encanta el teatro, estoy en un grupo aficionado del instituto.

Juego al tenis.

Estáis locos si merodeáis por los blog y no habéis pasado por: 7días7razones, mimadreesidiota, el blog de Darilea, putasvsprincesas, el blog de la pequeña ricci, y unos cuantos más...

Creo que me estoy extendiendo mucho, ya nos conoceremos... Porque espero veros =D

Una divagación propia:

Me escondo en la penumbra de mis sueños

y allí sueño

que el mundo esperanzado no tiene fin;

ni principio que tantos aguardan.

La aturdida noche se oscurece

y vuelve a renacer en vida

y en la muerte

pretendo saber que el tiempo que me soñó precede

y si tampoco precede la luz que me guarda el alma

la luz se acabará escondiendo

en la penumbra de los sueños

de donde un día, o una noche, emergí.

Ala, a ser felices.

_____***Carmen